Un sito che più retrò non si può
Recentemente sono morto
Scrivere mi tiene
discretamente in vita
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Nel paradiso della spugna
Dio è l'acqua.
Satana chi la strizza.
Scrivo su fili in perenne tensione
Ormai dire che odio le persone
È un sermone.
Il simbolismo è essenziale
Porto un colloquio al collo
Come un collare.
Porto ancora le piume degli dèi
Là e qua sulle camicie
E la mia mater dei
È una meretrice.
Aspettavo invano il Dio che mi
aspettavo.
Mi scuso con me stesso perché son nato.
C'è un pesce avariato in questo vitello tonnato,
Che chiamiamo creato.
Il contrario di come lo riuscivo a pensare
Quando ero depresso.
Perché adesso è peggio.
Adesso è l'incubo che non riesco a sognare.
In cui aspettavo il Dio che ho smesso di aspettare.
I computer non sono macchine perfette.
Silenzio a ragion veduta
Nella rabbia che mi cresce addentro
Da solo sguazzo in mezzo inferno
Dove Dio, neanche vede o sputa.
Solo come triste cavalletta
Fra fauci di dolore eterno
Piegato fra bacino e sterno
Come cassetto nella sua cassetta.
E dolce m’è questo silenzio
Che corre fra le stanze pari
Che muore lungo le pareti
Dove abitano puttane e preti
Perso ognuno nei suoi propri mari
Morti sempre senza il nostro assenso.
Si rincorrono lungo tutti gli angoli dolorosi
Sempre dolosi, famigerati, famosi.
SI faranno del male.
Si troveranno soltanto
A pittare di bianco, un vecchio monolocale.
In letti clandestini
Faranno l’amore e se verranno, bambini.
Possano essere essi, mai e mai corrosi
Dal vento che placa, sbiadisce, lambisce e dimentica gli anni amorosi.
Siano essi perduti nella coltre del vento
Nelle croste del sale o del mare
Nell’oblio della notte perduti.
Come aghi di massaie in etti di paglia e letti di piombo.
Non c’è sonno,
Né pace, né alcuno che plachi la sete di Lete.
Siamo tutti per strada di mondo,
Dove perduto oramai è il ricordo.
E quando a sera, a giorno, a sempre e sempre
Prorompe come quieta
La tiepida presenza del silenzio
La gente volge sguardi e fa rumore.
Un attimo sottratto
A tempo e sempre.
E stancamente sorgo alla mattina
Come la luce fioca alla locanda
La sazietà del ventre a suo digiuno
La minima non fa sua differenza.
Desta è anche la madre, e il padre oppresso.
Stanchi oramai lambiti in questo inferno.
Che io non riconosco più, ma vengo appresso.